1968: l’imagination au pouvoir; 2008: le pouvoir sans imagination

Non so in Italia, ma qui in Francia documentari, servizi televisivi, talk show con testimoni dell’epoca, sul fatidico Maggio 1968 non si contano più. In fondo è plausibile, il Maggio 1968 ha inciso dei segni profondi in una società che aveva decisamente bisogno di uno scrollone. Lo ha avuto, questo è sicuro.

E’ uscito un film in TV da queste parti, “Les vacances de Clémence”, che parla del percorso dell’emancipazione femminile attraverso le frustrazioni di una giovane casalinga in una famiglia piccolo borghese nel ’67. Il film mostra come tutte quelle cose che diamo per scontate, noi donne, la pillola comprata in farmacia con la stessa naturalezza con cui si compra l’aspirina, la libertà di scegliere se fare la zitella a vita o fare tanti figli quanto una squadra di calcio senza ripercussioni morali, fare le candidate per la Presidenza e prendere il 47%, sono arrivate prima o dopo grazie a quel ’68 che il nostro Presidente disprezza tanto.
Per me il ’68 rappresenta una sola, grande realtà: è l’anno in cui sono nata. E’ un numero che sento mio, come la taglia dei pantaloni od il numero di scarpe.
Mi sono spesso domandata se la mia persona reca in se’ un segno tangibile di questo anno di cui ancora si parla. I miei atti, le mie convinzioni. Le mie parole.
Credo proprio di si. Dei piccoli impercettibili segni che sono solo miei, impossibile identificarli dall’esterno.
Quando ero piccola, era una tara insopportabile. Il ricordo del “bordel” di boulevard Saint Germain

era ancora fresco e tangibile anche agli occhi di una bambina. I maestri delle elementari, quando il baccano che facevamo in classe superava i decibels accettati dalla sopravvivenza umana, ci dicevano “siete la peggiore classe che mi sia capitata. Non per niente siete dei sessantottini”. Già, ma noi nel ’68 eravamo solo nati, non lo avevamo “fatto”. Volendo analizzare bene, nemmeno le nostre madri erano delle Sessantottine, donne che avevano passato parte del ’68 andando in giro con “le bidon”, il pancione, le barricate casomai le evitavano con cura, confezionando all’uncinetto completini bianchi o giallini, all’epoca non c’era l’ecografia ad indicare di quale colore confezionarli.
Questo ritornello, sei nata nel ’68 ergo sei nata per fare casino, me lo sono sentita ripetere per tutti gli anni scolastici francesi. In Italia meno, come sei il ’68 fosse stato un fenomeno limitato all’Esagono. Ma allora, storici, sociologi, testimoni, tutti mi hanno mentito. Se l’erano inventato questo Sessantotto, solo per dare una possibilità ai nostri insegnanti di rinfacciarci la nostra esuberanza giovanile in maniera originale.
Ma che cosa mi è rimasto, insomma, di questo Sessantotto?
Non certo i metodi, non mi piace la gente che urla, ma lo spirito, quello si.
Il credere che sia possibile realizzare qualcosa che fino a quel momento non esisteva. Pensare che ogni uomo vale quanto un altro e che si ha il diritto ad una vita dignitosa qualunque sia l’attività che si svolge per portare a casa il pane. Questo è quello che ho estrapolato dal ’68. Come in una storia d’amore finita, in cui si tende a salvare i tramonti sul mare e non i battibecchi all’Ikea.
Ma con cognizione di causa ed il senno di poi, il ’68 è degenerato. Già, un po’ come proclamare l’uguaglianza e la fratellanza e tagliare la testa a Maria Antonietta. Abbiamo proprio il vizio.
Una rivoluzione è una rivoluzione. E’ fatta dagli uomini, non puo’ essere perfetta. Fa male, sbaglia, grida. Ma cambia. E’ il suo scopo. Gli immediati effetti del 14 Luglio sono stati devastanti, ma ha permesso la nascita di una repubblica che ormai non si poteva più rimandare. Con qualche sbandamento e qualche Napoleone di troppo, ci ha portato alla costruzione di questo Stato cosi come lo conosciamo oggi. Perfettibile, certo, ma non è poi tanto male.
Anche nel ’68, sicuro, c’è stata una rivoluzione. Una vera rivoluzione borghese. Ci siamo arrivati alla parità di opportunità. Come no. Gli operai hanno in casa lo stesso televisore al plasma che hanno i dirigenti, mandano i figli a scuola vestiti allo stesso modo. Lascia perdere che gli operai si ammazzano di cambiali (molto meno in Francia che in Italia, a dire il vero). Un dettaglio. Pare che il benessere si misuri con gli oggetti posseduti.
E hanno la stessa probabilità di morire sul lavoro. Anzi, e qui in Francia ci siamo superati, muoiono molto di più i dirigenti che gli operai, perché i secondi sono protetti dalle 35 ore, almeno, i dirigenti non hanno nemmeno questa possibilità, e si suicidano regolarmente perché non ci stanno dentro, come succede in Renault da qualche tempo.

Certo, lo avuto la società francese il suo bel scrollone, con De Gaule che si era andato a rifugiare a Baden Baden dall’amico Massu per non prendersi un sanpietrino in testa. Coerente con se stesso, almeno. Ma le urla da cui fuggiva e che tutto il mondo ha udito, stavano designando la fine di tutto cio’ che le persone come lui avevano rappresentato per la Francia. Una Francia, a dire il vero, in cui non mi sarebbe piaciuto vivere.

Olivier Besancenot è un Sessantottino a modo suo, anche se, come me, è nato a cose fatte. Pero’ ci crede. Crede che il Sessantotto sia ancora vivo, che ci siano ancora tante cose da cambiare in questo Paese e che sia possibile farlo. La sua esistenza in vita mi commuove. Un po’ come il protagonista di “Goodbye Lenin”, attraverso lui mi creo l’immagine di un Sessantotto che forse non è mai esistito, ma che mi piace tremendamente. Che mi sembra meravigliosamente giusto.
Insomma, questo Maggio ’68: un compleanno festoso o una ricorrenza nefasta? Ai posteri l’ardua sentenza. Io faccio parte dei posteri, ma non sono capace di emettere sentenze. Di sicuro, un giorno, quando l’ultimo lanciatore di sanpietrini si sarà estinto, quando anche quelli che sono nati nel Sessantotto non ci saranno più, si smetterà di parlarne. Ed allora bisognerà rifare il palinsesto di Maggio di TF1, France 3 e di Arte…